| |
Крысолов
|
Notice: Undefined index: audio in /home/a128997/public_html/dshorin.com/menu/tpl/razdel/stihi.tpl on line 50
| | |
Лапы стучат о землю. Множество серых лап.
Над призрачной мостовой льётся шершавый топот.
Слабые звуки флейты манят к себе ребят,
В сером сукне шинелей тонет озябший город.
Тихий мотив играет гаммельнский крысолов,
В бледном вечернем небе власть обретает серость.
Даже поэты пишут рифмы вместо стихов -
Слабые звуки флейты могут и это делать.
Кто ты такой? Ответь мне, фюрер безликих масс,
Голос ушедшего века, вестник чужих страданий.
Нежно берёшь ты флейту, словно в последний раз.
Мелко дрожит рука в такт твоему дыханью.
Снова встают стеною полчища серых тел,
Будто бы в наказанье ты их ведёшь к причалу.
Гамельнский крысолов, что ты сказать хотел?
И отчего с надрывом флейта твоя звучала?
Музыка междометий льётся над мостовой,
В слабых аккордах ветра – зеркало Холокоста.
Бритых людских затылков вижу безликий строй.
Но неужели правда, что позабыть так просто… |
|
