Они не умеют плавать в студеном январском море,
Когда за тугими льдами не виден хрусталь воды.
Им больше по нраву заводь, лазейка, дыра в заборе.
Ведь им не сравниться с нами, набравшими в трюм беды.
Прошу, не судите строго, их мысли осиротели,
Обвили дырявой снастью изношенный старый челн.
Когда не зовет дорога, есть риск умереть в постели.
И – да! – в их мечтах о счастье отсутствует скрежет волн.
На берег уходят крысы, и в том их святое право,
Под полными парусами мы в море идём опять.
Ведь нас ожидают выси, ведь нас ожидает слава.
А их... посудите сами. Что может их ожидать?
