Они не умеют плавать в студеном январском море, Когда за тугими льдами не виден хрусталь воды. Им больше по нраву заводь, лазейка, дыра в заборе. Ведь им не сравниться с нами, набравшими в трюм беды.
Прошу, не судите строго, их мысли осиротели, Обвили дырявой снастью изношенный старый челн. Когда не зовет дорога, есть риск умереть в постели. И – да! – в их мечтах о счастье отсутствует скрежет волн.
На берег уходят крысы, и в том их святое право, Под полными парусами мы в море идём опять. Ведь нас ожидают выси, ведь нас ожидает слава. А их... посудите сами. Что может их ожидать?
