Говорят, что искусство поэзии требует слов, Только образ всегда совершенней, спокойней и проще. Я угрюмый художник зимы, собиратель основ. Взбудораженный ветер мои полотнища полощет На краю прошлой ночью приснившейся Марьиной рощи. Только жить надо так, чтобы явь отличалась от снов.
Вся Москва как погост. Как сапожник, упившийся в хлам, Улеглась на покрытом клопами прокрустовом ложе. Безысходность, увы, невозможно доверить словам. Как любовь. Как мечту. Как всё то, что ценней и дороже. Да и образ, боюсь, в этот раз никому не поможет: Жизнь в столице сумела привить нелюбовь к образам.
